Ты родом, как поэт Руси, из детства,
Где золото пшеничное волос,
Пасхальных снедей вспученное тесто,
Неслышный миру перезвон берез.
Тебя манили на закате дали,
Где счет годам кукушка над Окой
Вела под вечер. Только ты едва ли
Берег себя... Став бурною рекой,
Любил ты страстно. К смерти, словно к устью,
Нес жизнь свою в похмелии стиха,
Исполнен неизбывной русской грусти.
Пусть мучила зеленая тоска,
Ты пел Руси! И, величая матерь
Прозрачным, как вода в ведре, стихом,
Своей поэзии простую скатерть
Нам расстелил под низеньким окном
Родной избы. Здесь образа’ ютятся,
К приходу гостя - чашки на столе.
Старинный самовар. И жизнь по святцам...
Так водится на русской стороне.